Arte Poética

Hay ojos-pies
que te abren puertas dimensionales
le cierran el paso al heroico yo
al tiempo de los relojes y a otras malsanidades.

Hay manos-piernas
que te sacuden las restricciones:
pasas de monito plástico
a romántico sin inhibiciones.

Con él me pasa
que yo ya no me encuentro a mí
sin mí hablando de las punzadas.

Latidos que recorren mis uñas
hasta la materia gris
que a su lado se vuelve blanca
-como nuestra distancia-.

Antes de él,
vivir la poesía era estar triste
envenenada o frustrada.
Dentro de él
vivo la poesía como una emancipada:
escribo amor y erotismo
a plena luz del día
y sin vergüenzas prefabricadas.

Voilà a mi adicción
por escribirle "te amo"
en todas sus formas
y con todas las palabras
es el arte poética de mis venas
la inventio que me moldea
merced de sus manos en cuarentena
con mi raíz en su existencia
casi como bendición cantada.